Et quelques temps après, il creusa un peu plus. Un peu plus fort, plus profondément. Mais rien. Rien ne le rendait plus faible que son départ. Elle était partie. Sans dire pourquoi ? Bien sûr que si. Quelle stupidité populaire que de se plaindre de l'absence de motifs pour un départ. Quel stupidité. Il aurait bien voulu, lui, ne jamais savoir. Savoir pourquoi. Quelle atrocité. Maintenant, il ne lui reste plus qu'à poser un pied devant son autre pied, en cherchant son équilibre. Et lorsque, par manque de volonté, son corps s'etale brusquement sur le sol, il se doit de se relever, encore se relever, toujours se relever. Simplement parce qu'elle aurait souhaité au moins cela. Il parait après tout, qu'il est important de rester digne. Mais qu'est-ce que la dignité ? Toute forme de reflexion, de language, d'humanité, lui parait inutile, un peu absente de ses éventuels projets. Non, ses éventuels projets se limitent à l'équilibre. C'est peut-être même déjà un peu trop. Alors à quoi bon s'encombrer d'espoirs futiles, d'espoir insensés ?
"_Vous savez, Monsieur, il l'aimait.
_ Et alors ? L'amour ce n'est pas mon problème. Ce sentiment ne me concerne pas. Moi je vous parle de sa vie, sa vie vous comprenez ? Le reste m'est sans importance.
_ Mais sa vie, c'était son amour, Monsieur.
_Sentiment futile. Elle était belle, d'accord. Elle était douce, d'accord. Elle était brillante, elle était drôle, joyeuse, distinguée, d'accord. Mais lui était encore plus brillant, encore plus beau, il était quelqu'un vous savez. Et maintenant, il n'est plus rien.
_Je suis désolé Monsieur. Mais peut-être qu'avec un peu de temps, il réussira à vivre de manière un peu plus gaie.
_Ce que je veux, c'est qu'il revienne. Je me fiche, oh combien, d'une quelquonque gaieté qui reviendrait peu à peu à lui. Et puis le temps, c'est comme l'amour, ça vous joue des tours. Avec un peu de temps vous pensez ? Mais qu'est-ce qu'un peu ?
Vous voyez, c'est tellement vague. Alors comment voulez-vous esperez qu'il revienne ?
_Je croyais que vous esperiez qu'il revienne.
_Je veux qu'il revienne. Mais esperer, ce serait s'abandonner à la folie.
_Monsieur...
_Combien de temps ?"
"_Vous savez, Monsieur, il l'aimait.
_ Et alors ? L'amour ce n'est pas mon problème. Ce sentiment ne me concerne pas. Moi je vous parle de sa vie, sa vie vous comprenez ? Le reste m'est sans importance.
_ Mais sa vie, c'était son amour, Monsieur.
_Sentiment futile. Elle était belle, d'accord. Elle était douce, d'accord. Elle était brillante, elle était drôle, joyeuse, distinguée, d'accord. Mais lui était encore plus brillant, encore plus beau, il était quelqu'un vous savez. Et maintenant, il n'est plus rien.
_Je suis désolé Monsieur. Mais peut-être qu'avec un peu de temps, il réussira à vivre de manière un peu plus gaie.
_Ce que je veux, c'est qu'il revienne. Je me fiche, oh combien, d'une quelquonque gaieté qui reviendrait peu à peu à lui. Et puis le temps, c'est comme l'amour, ça vous joue des tours. Avec un peu de temps vous pensez ? Mais qu'est-ce qu'un peu ?
Vous voyez, c'est tellement vague. Alors comment voulez-vous esperez qu'il revienne ?
_Je croyais que vous esperiez qu'il revienne.
_Je veux qu'il revienne. Mais esperer, ce serait s'abandonner à la folie.
_Monsieur...
_Combien de temps ?"
Il aurait voulu sourire à l'un, et prendre la main de l'autre. Mais comme toute les choses assez simples, celles-ci lui étaient impossibles.
QUAND LE TEMPS S'ARRETERA, JE T'AIMERAI ENCORE. JE NE SAIS PAS OU, JE NE SAIS PAS COMMENT, MAIS JE T'AIMERAI ENCORE, D'ACCORD ?
